No final dos anos 1970, cabiam em um compacto simples as compositoras que eram ouvidas na sala de jantar da família brasileira. Vasculhando os discos do meu pai, talvez eu topasse com a sofrência de Dolores Duran (“há um adeus em cada gesto, em cada olhar”) ou Maysa (“meu mundo caiu”) – e estávamos conversados.