Acaba de se atirar do 12º andar, a louca do Quintana. Seu voo, ciclicamente, mistura algo de desilusão e de frenesi. Vai cruzando os andares que, uma vez transpostos, desaparecem. Desde sempre ela se joga. Desde sempre ela cai - mergulho no nada. Olhares atônitos às vezes a percebem e acompanham seu caminho nuvens abaixo. Outros seguem indiferentes, caminhando sem se dar conta que um tanto de cada um também cai junto com a louca. Seu delicioso voo é entrecortado por sirenes e reco-recos. Parece desorientação e abismo, mas é bússola e ponte.
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