O assunto é Fernando Brant, mas tem uma tese antes, uma bem triste: não tem como repassar as fortes experiências de uma geração para outra. Não tem. Dá pra recontar, romancear, levar ao palco, cantar de novo, mas a experiência mesmo não tem como.
(Ao mesmo tempo me lembrei do finado amigo Sérgio Jacaré Metz, que num bilhete para uma amiga, que eu só vi após a morte dele, contou que estava com uns gerúndios picando dentro do bolso. E o que se pode fazer com eles, neste caso?)
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O negócio é que morreu o Fernando Brant, que eu não conheci ao vivo, mas era como se. Amigão, sorridente, daqueles especiais, que consegue botar em palavras coisas que a gente compartilha lá no fundo da sensibilidade, onde não há palavra que chegue.
Palavras parecendo óbvias, mas capazes de virar hinos para desejos coletivos: Mas é preciso ter raça, é preciso ter sonho sempre. Amigo é coisa pra se guardar do lado esquerdo do peito. Já não sonho, hoje faço com meu braço o meu viver.
Palavras mais sutis: há um menino, há um moleque, morando sempre no meu coração - toda vez que o adulto balança ele vem pra me dar a mão. Palavras que viraram legenda de post no Facebook: Da janela lateral do quarto de dormir, vejo uma igreja... Palavras narrativas: Ponta de areia, ponto final da Bahia-Minas, estrada natural. Palavras de estímulo: Vamos lá, viajar - e no ar livre, o corpo livre, aprender ou mais tentar. Palavras para gente remota: Eu sou da América do Sul, eu sei, vocês não vão saber - sou do ouro, eu sou vocês, sou do mundo, sou Minas Gerais. De interrogação: O que vocês diriam dessa coisa que não dá mais pé? O que vocês fariam pra sair dessa maré?
Fernando Brant teve a sorte de exercer a poesia numa forma comunicativa como o poema escrito não consegue mais ser, a canção. E com que parcerias!
Fernando Brant, meu velho, bá, como eu queria que todas as pessoas tivessem a felicidade de te ouvir - mas no gerúndio, enquanto isso, tá entendendo?
