O mar dos meus amores é turvo de desencanto. Não é azul nem verde: é marinho.
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Cotidiano
Sobre amor e morte
As palavras riem dos poetas, pois são livres: nós, mediação incompetente. Porque vemos pouco, vemos insuficiente, vemos errado, plantados num ponto cego
Lya Luft
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