Uma experiência ruim que tive, poucos anos atrás, foi a de precisar justificar ao meu filho, então com uns quatro anos, as grades que cercam, meio delirantemente, o edifício em que moramos, em Porto Alegre. Como explicar aquela excrescência estética? Quem consegue gostar daquilo como parte da paisagem diária?
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Tentei falar de modo ameno sobre riscos, assaltos que acontecem, bandidos, isso tudo. Claro que havia, na pequena vida dele, alguns dados sobre isso - outras cercas, gente do mal, personagens maus. É bem isso, meu filho, é disso que se trata. Existe gente má, gente que faz mal, que é preciso manter longe. Sabe quando aquele teu coleguinha te enche a paciência? Tu não tem que ficar sofrendo nada por isso: se ele te incomodar, diz para ele parar, e se ele continuar tu sai de perto, em último caso chama a professora.
Tudo certo. Numas.
Agora estamos cá em Paris e não há como escapar de ver cenas na TV acerca do atentado e do sequestro, assim como do desfecho duro. Pessoalmente, nada de muito novo se impôs ao nosso cotidiano, mas é claro que há algo no ar além dos aviões do Barão de Itararé.
Na escola, meus dois filhos, de oito e quatro anos, fizeram minuto de silêncio no dia seguinte ao bárbaro, inaceitável crime contra o semanário. Foi em todo o país que isso aconteceu. Pergunto qual foi a explicação, e me dizem que a profe falou que era pelos mortos de uma ação de bandidos.
Bandidos. Terá sido essa a palavra utilizada pela cautelosa professora? Ou foi a tradução, a conversão cultural feita pelo menino brasileiro, que precisa entender o mundo com suas escassas armas? Não há modo simples de abordar o caso.
